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 Te mando mi relato. Espero no te moleste en absoluto y me ayudes a de una vez por todas a decidir mi futuro. Quiero decir, si sigo conduciendo un taxi hasta que los huesos no puedan más o me lanzo a la búsqueda salvaje del oficio de escribir. Quiero aclararte que no soy escritor y tampoco un taxista fácil, que mi producción literaria no va más allá de un par de pintas en los baños públicos del lugar donde suelo comer y una servilleta que perdí con un pasajero que amagaba las vestiduras de los asientos. Ya sé qué también sabes, que la literatura que más vale es la que se va y que no deja testigos y por eso no me recriminarás haberla entregado como mártir a las nauseas de otro. Como decía y sin extenderme más de los 240 caracteres, ojalá puedas ver los resabios de Bolaño que impregnan cada acento y cada coma, porque lo que es seguro, es que en las palabras no estará. Nota: Disculpame por someterte a lectura tan insípida, y es que no conozco a otro escritor que use twitter y que tamb...

 Tengo miedo de morir como mi tio Lalo —Pienso cada vez que me siento en este sofá arrastrado por el fastidio que mi propio hogar me propina. Me imagino a mi mismo, vacío desde la garganta hasta dónde deberían estar las tripas; rememoro las imágenes de esa convalecencia que para mi duraron apenas un par de horas, antes de ver su cuerpo tendido, como un trapo, en la sala familiar. Regreso de la ensoñación y recuerdo que llevo más de veinticuatro horas sin probar alimento. Salivo en un intento timorato de provocarme el hambre, pensando que eso debió hacer el tío Lalo para salvar su vida.